Что-то время меня не лечит,
Дальше в лес, - а мне не до дров,
И слова, что рюкзак на плечи,
Меньше давят, чем отчий кров.
А тропа моя затерялась,
И опавшей листвой порастет.
Выбирала судьба не зря нас,
Да следов отпечаток стерт.
И года отлетят, как пепел,
С огонька ночных сигарет.
Но каких бы отрав я не пил,
А от смерти лекарства нет!