Листаю старый я альбом
И с трепетом его страниц касаюсь.
В воображении моём
Полно догадок. Я теряюсь.
Отца-мальчишку вижу я.
На нём военная надета форма:
С наградами, красивая,
А он стоит с улыбкой гордой.
Я удивилась и спросила:
"Чья форма на тебе, отец?"
"А, это деда Мухамеда.
Весёлый был и молодец!
Сейчас его уж нету с нами.
А вот и карточка его.
Эх, здесь он с добрыми глазами,
Улыбка, круглое лицо".
И папа отошёл, а я осталась
И отрешённо стала размышлять.
Ах, прадед, о тебе известно малость,
Каким же был ты в свои двадцать пять?
Достойно перенес все беды,
Ты ранен был, но духом не сломлён.
Тебя поздравить с Днём Победы,
Жаль, не могу, с Великим этим днём.
И вдруг, о, чудо! Или я уснула?
Раздался в тишине спокойный глас:
«Чего же, правнучка, так тяжко ты вздохнула?
Спасибо, что задумалась о нас.
Война... Её дыханье люто:
Кровавый снег и плач детей,
Скрежет металла, тысячи смертей...
Мы вспоминаем с праздничным салютом
Родные сердцу имена друзей.
А били мы врага, поверьте,
Не только потому, что был приказ.
По воле сердца были мы от смерти
Всего лишь в четырёх шагах, и много раз.
Война воспитывала нас.
Мы все взрослели слишком рано.
И слышал часто я сыновний глас:
«Не плачь, вернусь, вернусь я, мама!»
Да, дни войны тянулись долго.
Но мчатся мирные года.
Победы в Нальчике, на Волге,
Не забывайте никогда!
Пока вы помните, мы живы.
И хоть сейчас нас с вами нет,
Вы будьте всё же справедливы
И продолжайте наш обет:
Хранить Отчизну, сердце пока бьётся.
Вот доблесть наша с вами и отвага.
Пусть чаша мира никогда не разобьется!
Живите в нём стране своей на благо!"