Двадцать, что ли, лет назад,
Я припомню, да не скрипну,
Осень, вроде, – листопад,
В переходе слушал скрипку.
Два карманника болтались
По-работе, может, нет,
Не толкались, не боялись
Слушать нежный флажолет.
Бабка бешеная с воблой,
Алкоголик с матерком,
В общем, с этой доброй шоблой,
Я был сроду не знаком.
Ну а скрипка выдавала,
В темноте, до боли скул,
При акустике подвала –
И надежду и тоску.
Сверху город молотился,
Вышибал из граждан дух,
Я стоял, почти молился,
За себя и этих двух.
Не скажу, что вдруг родными
Стали люди мне вокруг,
Но я знал, что не остынет
Скрипки звук из первых рук.