Из весенних лесов понемножку
появляется рыжая кошка.
И не кошкина стать, и не кошкина суть,
то ли жжёное лето, то ли жёлтая ртуть,
рассыпается спелым горошком,
метит траву - и всё ж это кошка.
Не спугнуть бы её не спугнуть!
Долгим взглядом ветвей в облака -
словно в путь им пора, да река глубока,
и тугая земля не пускает,
льнёт к корням, влажным лоном ласкает.
К перемене мест не готова земля,
а под крыльями птиц чужие поля,
и листва эмигрантски слетает,
устилая лесные дорожки
своей жизнью - и всё ж это кошка,
существо, золотого заката
щемящая суть,
словно мысли, легка и крылата -
не спугнуть бы её не спугнуть.