1
-строки любителя пиджаков-
Руки к сердцу прижав,
на бетоне давлю,
превращая в кровавый настил.
Я люблю свой пиджак,
а себя – не люблю.
И тебя не люблю. Прости.
Мне испачкал ботинки рубиновый брызг!
Слава богу, рубашка чиста.
Позабудут сердца, как раздавленных крыс,
но запомнят,
как я блистал.
2
-строки бесчестного-
«А как же честь?» - спросил меня поэт.
«Какая честь? Которой чистят трубы?»
Да, я подонок. В сердце места нет,
Где не было бы ран заносов грубых.
Где не было бы зависти, обид,
Где не смердел бы ссохшим трупом ужас.
Катался сыром в масле я – побит
Чугунной сковородкой, поскользнувшись.
Не защищал я чести и не знал
Её, не ощущал её нападки.
И да! не рвите душу мне. Я сам
Давно уже порвал её на тряпки.
3
-сон грешника-
Во сне я был левиафаном. Мне жители несли телят.
Когда телята надоели,
я съел себя.
Во сне я был амурским тигром. Я вымирал и был любим,
Но скучно вымирать. Сам когтем себя убил.
Во сне я был подпольным чёртом и патриарха искушал,
А он крестился и не верил,
дурак, ушам.
Во сне я был твоей подушкой. Твоим стаканом с кофеём.
Подушка – в клочья, кофе вылит.
Я умер в нём.
Во сне моём убит тобою, левиафан и тигр, и чёрт
Подушка порвана и кофе
В трубу течёт.
Убившему левиафана – хвала, почёт!
4
-спор с небом-
Лианы ночи обвивают мозг,
С нагим бесстыдством щупая бороздки,
Как будто ищут в обветшалом мозге
Одну хоть из своих упавших звёзд.
Но не находят. Бесятся грозою.
«откуда гром?» - проснувшись спросит мать,
И молния гневливой егозою
Бросается, стремясь меня достать.
«Отдай их» - стонет ночь. Гноятся раны
Небес гурьбой слоистых облаков.
«Нет у меня!» - я выверну карманы
И пустота их взмоет высоко.
Я выверну коробку черепную:
Яснее я навряд ли растолкую,
Что в моих тёмных мыслях и мечтах
не выживет какая-то звезда.