Да это разве, право, жизнь,
один сплошной дежавюизм,
вернулись снова господа,
да не на год, и не на два,
наверное, навечно,
и вовсе не беспечны.
Хитры, наглы, порочны,
богатства их бессрочны.
Качают соки из людей,
растёт количество смертей;
похожи на больших клопов,
ну прям клопы-циклопы
из жутких нездоровых снов,
ох, наломают они дров,
догонит ли Европа.
Связать бы всех одним узлом,
чтоб им не вырваться потом,
парламент, банки и Газпром,
и олигархов тоже,
уж больно сыты рожи,
правительство впридачу,
затем рвануть на дачу.
Господ пока на даче нет,
вот только есть один сосед,
сомнения вызывает,
фамилию скрывает.
Стеной обнёс участок свой,
похоже скрытный, алчный, злой,
к себе он не пускает,
людей он презирает.
А по ночам там водку жрёт
и песни пьяные поёт,
не признаёт законов,
полицию-мильтонов.
Плюёт на них он лихо,
в ответ же слишком тихо.
Наверно всё же из господ,
тех, для которых жизнь как мёд,
у них все в подчинении,
в охотном преклонении.
Вот так, вернулись господа,
а значит снова ждёт беда
народ уже уставший,
так счастья не познавший.
Навешают нам не лапши -
длиннющие спагетти,
и скажут: «Ты, народ, паши,
лишь ты за всё в ответе»...