Нет надежды, но вспомню надежду, -
как в стогу, отыщу я иглу.
И шестым своим чувством, как прежде,
возвращусь в своём сердце к теплу.
С этим сном хоть бы ночь заночую
Пусть нам сон никогда не вернуть,
всё равно я, несчастный, почую,
как тепло проливается в грудь.
Ничего мне другого не надо.
Я утешусь, наверно, и тем,
что всего прожитого прохлада
не сковала меня насовсем.
И по жизни ведёт меня малость
той надежды, что солнцем была,
но её ровно столько осталось,
чтоб до края хватило тепла.