Ручка, листок и стол мой письменный,
Вот что мне только надо,
Начну писать стихи, поэт может я истинный,
Какая же за этот дар должна быть плата?
По мне, дак я считаю, он великий,
И должен стоить столько же,
Как бог живой и не безликий,
Дак сколько же?
Что я взамен должен был дать нашему творцу,
Что бы он меня таким даром с детства наградил?
И что сказать теперь мне своему отцу,
Обещал приехать и так не навестил.
Может плата предстанет в будущем когда то,
И я наверно сильно пожалею,
Не станет моих близких, брата,
Невынесу я этого и вскоре заболею.
Тогда не нужно мне такого,
И крикну в поле, верни всё на круги своя!!!
Возьми кроме меня любого,
И подари ему это проклятия...
И после как забуду это всё,
И славы будет как и с детства не было,
Верни мне то что было с детства, всё моё,
То что проклятье или дар твой отняло.