Тает осенью августа день,
И туманами разум мутиться,
А на небе штрихи или тень?
Чертят даль перелётные птицы.
Солнца диск – окровавленный глаз,
Что скатился сосне под ресницы,
А над ним, что восточная вязь,
Что-то пишут прощальное птицы,
Исчезая меж туч. В вышине
Им повсюду открыты границы…
Я бескрыла, но кажется мне,
В небо мысли летят, словно птицы.