(по Брейгелю)
У деревеньки на опушке,
Как будто семечек шелушки,
Мальчишки, взрослые на льду.
Коньки наутро наточили
И лёд зелёный обновили,
Зиме пушистой на беду.
Где акведук, там снежны Альпы.
Там снегом скрытые базальты,
Там деревенские дома,
Чего-то ждущие всё время…
А дерева приносят семя,
Как снег рассыпчатый – зима.
Летит сорока- белобока.
О чём задумалась, сорока,
Раскрывши веер на лету?
Что хочешь ты от небосвода?
Какого дикого полёта,
Какого снега высоту?
Я тоже тут, мечтатель праздный,
Словцом ловлю, за ухо, красным
Подростка на коньках, на льду.
Снежком заехавшего в щёку,
Мне, задремавшему глубоко
В своих раздумьях на ходу…
Но где же трое пресловутых
Охотников, в снега обутых,
С охоты Идущих своей?
Где дичь, что давеча забили?
Неужто все лежат в могиле
Под снежной пеленою дней?
Нет, три охотника на марше.
Они любых столетий старше;
Их написала кисть ловца –
Зимы случайной зверолова:
Мол, лучше всем под сенью крова
В альпийском домике Отца.