Я написал историю...
Ты - стерла.
Теперь...
С тоской смотрю на белый лист.
Довольна?!?
Сколько можно делать больно?
Зачем мы этой целью задались?
Ты помнишь, как все начиналось?
Стесняясь и робея без конца,
Мы понемногу открывались
Навстречу чувствам...
Находя "те самые" слова...
Как скульпторы,
Лепя друг друга,
Срезали "лишние" куски.
Но руки дрогнули...
Мы вдруг заторопились...
Вот только нет обратного пути.