эта комета хотела сбить мой дом,
к сожалению, я знал, что таится в ее хвосте,
поэтому не пытался бежать.
то ли кровью, то ли вином
облитый, я стоял на холме,
ни капли пота не теле моем.
земля замерла, - льдина.
реки, отражая небеса,
как осколок рубина,
как змеи кораллов,
как паутина
в огне благовонная,
как состриженные молниями
локоны медузы горгоны.
я слышал хор духовников, но мелодия распылила слова
- рог трубил, заглушив голоса.
хладнокровие, равное космосу, -
смокинг на встречу ко смерти.
я смотрю на свои обугленные руки,
твердые, будто из меди.
они затрещали от инея, -
им бы немного нюдового грима.
распростерлась ладонь моей встречной,
в которой разрастается стигма,
полная угольных маков.
навзрыд! черноглазая
смерть, как слеза пастернака,
а платье ее - пыль алмазная.
разгораясь бензобаком моего беспокойного разума,
своим прямолинейным путем
багровым, томным ртом
комета мой целует дом.