ни синиц в руках, ни в глазах огня.
старше на год стал, но, как прежде, глуп.
я все так же смирно сижу в углу
и слушаю, что говорят.
мне чертовски сложно понять из их
слов, что каждый первый имел в виду.
если вдруг с беседой ко мне придут —
я себе откушу язык.
чем впадать в беспамятный гул и треск,
лучше буду век тишиной томим.
я, боясь людей, выражаю им
свой наивный немой протест.
и за двадцать пять я, представь, легко
отыскал в себе миллион причин
запираться вновь и глотать ключи,
как глотал их «мультяшный» кот.
все друзья мои — на страницах книг,
о полетах грезы — давно на дне.
я страшусь рубаху стянуть. под ней
человек, что давно прогнил.
там, за дверью, жизнь, суета сует,
здесь — укроет дрему густая пыль.
навсегда избавился от толпы —
от себя только
не сумел.
Иллюстрация: Loribelle Spirovski
август '18