Лил дождь, сентябрь барабанил в окна,
Веранда скромно укрывала письмена,
И душу в них, что строками промокла,
И сердце, что душила тишина.
Я не писал, я чиркал, так, от скуки,
Туман никак не шел из влажной головы.
Никак не подобрав лекарство от разлуки,
Карандашом рассек бумажные мечты.
Одна черта, вторая, там и третья,
Вся грязь сползла за краешек листа.
Рисунок? Не иначе как отрепье,
Едва ль остались чистые места.
Быть может, скоро перестану
Стучаться в запертую старенькую дверь,
Но только рисовать тебя я не устану,
Пускай взыграет над главой моей мигрень.
Не написал. Ни слова и ни строчки.
Летит очередной чернильный лист
Туда, где тысячи испорченных комочков,
Туда, где ни один из них не чист.
Я подбирал слова, я чиркал, я старался,
Но так и не закончил своего письма.
Мой карандаш запнулся и сломался
На строчке, за любовь где пью до дна.
Любимая, что стоит это чувство?
Что стоит взгляд безрадостных очей?
Мне дурно, душно, а ещё мне пусто,
Ведь я не твой. Я только лишь ничей.
Утихнут страсти, пыл остынет,
Я встречу яркий свой рассвет,
И новый мир меня обнимет,
Но глас не твой шепнет тихонечко
"Привет".