29 августа 2018 г. вышел в эфир 30 выпуск «Турнира поэтов»
Ирина Полюшко и Анна дэ
Критик Елена Пестерева
Ведущая Елена Албул
Посмотреть можно здесь: http://www.stihi.ru/tv/turnir2018/30
Подборка стихов для передачи:
До
Губы не прячу я — лишь глаза.
Легче незрячему осязать.
Словно у пропасти стой, замри!
Крылышек лопасти спрячь внутри!
Эта прекрасная нота «до»...
Перед касанием — холодок.
«До» интереснее, чем «уже».
Эта секунда на рубеже —
Кисточка с краскою у холста,
Музыка, считанная с листа,
Строчка стиха на конце пера
Перед командой небес: «Пора!»
Чай
Не спеши, любитель чая —
Обожжёшься. Пусть остынет,
Наберётся аромата,
Станет терпким, примет цвет
Поздней осени. Я знаю
Трав названья на латыни,
Пальцев нежное стаккато,
Разговоры тет-а-тет...
Пиалу наполни, мастер!
Чаепития законы
Суетливость и браваду
Отторгают... Поутру
Обесцветишь наше счастье
Тонким ломтиком лимона,
В сладко-приторную радость
Уронив кислинку-грусть.
Улыбка
...задумаюсь вновь,
и, как нанятый, жизнь истолковываю
и вновь прихожу
к невозможности истолковать.
Е.Евтушенко
У осени снова не прибрано. Всё в лоскутках.
Осталось от бабьего лета нехитрое печево.
Сквозь голые ветви деревьев видна пустота.
Настолько проста, что её истолковывать нечего.
А жизнь улыбается... Лишь уголочками рта...
Как будто бы в образ вошла Моны Лизы давинчивой.
Где спрятан секрет — не гадай, не поймёшь ни черта.
Легко Леонардо! Он начал, а кто-то — довинчивай...
О малых городах
Примерял я города, как пальто.
Не скажу, что очень часто менял.
Жаль, Москва великовата, зато
Синепупинск в самый раз для меня.
А деревня Брандахлыстово жмёт,
Несмотря на все леса и поля,
Баню, речку, деда Прохора мёд
И коров родных рога-вензеля.
Город мой уютный, милый такой,
Тёплый, впору, и носить — не сносить.
Так удобно в нём подвигать рукой,
И не надо под кого-то косить.
Подошёл и цвет его, и покрой.
Шаг широк, как на крутом дефиле.
Он мне кожа — для него я нутро.
Так и топаем вдвоём по земле.
Поворот
Память становится куцею,
Что-то стирает и рвёт.
Прадед ушел в революцию
В красный семнадцатый год.
Надо так было, не надо ли —
Правда, рулеткой отмерь!
Долгомолчания надолбы
Нас разделяют теперь.
Смоет история хмель с лица,
Снимет с плеча эполет...
Время, усталая мельница,
Сотню встревоженных лет
Крыльями не загораживай!
Судит потомок, как крот:
Красным был или оранжевым
В судьбах страны поворот?
Невызванная скорая
Сказал: «Сегодня мне нехорошо...»
Но приступ, напугавший всех, прошёл,
Давление опять вернулось к норме.
Зачем звонить, тревожить докторов,
Когда на вид он весел и здоров —
На кухне, улыбаясь, кошку кормит.
А вечером упал на табурет...
Секунда, словно пуля: был — и нет...
Стакан воды не тронув пресловутый,
Стал прошлым — ненавязчиво, легко,
Как будто бы ушёл недалеко
И двери, возвращаясь, перепутал...
Что прошлое? Бенгальские огни.
На искры полюбуйся и воткни
В сугроб, чтоб мёрзла палочка нагая...
Там, где мосты вины разведены,
Уткнувшись в столб могильной тишины,
Невызванная скорая мигает...
Маленький непризнанный поэт
«Пусть моя строка другой заслонится,
Но благодарю судьбу свою
Я за право творческой бессонницы
И за счастье рядовых в строю.»
Г. Шпаликов
Утром, на цвета не замороченным,
Глядя сквозь бойницы штор на свет,
Улыбнётся, глупости пророча нам,
Маленький непризнанный поэт.
Зарифмует мыслей околесицу
Из больной усталой головы,
Приготовит штурмовые лестницы
Тропов гениально-рядовых.
Наделит характерами улицы.
Улицы просторнее людей.
Неумело пьётся, нервно курится
От рассвета до заката день.
Разменяет ночь поэтик маленький,
Бросив душу мёрзнуть нагишом.
Скажут про стихи: «Да это Шпаликов!»
Значит, получилось хорошо.