Сопливая лирика больше не торкает душу.
Прошу извинить, если чей-то покой я нарушил
Своим несомненным талантом вколачивать в уши
Херню откровенную. Что, не по кайфу? Не слушай!
Баклуши не бью в соцсетях. Занимаюсь искусством.
В том месте, где должен быть смысл, иногда просто пусто.
Ни жарко, ни холодно мне от того. Только грустно,
Что кто-то подобным стихом отбивает "капусту".
А мне моя совесть не сможет позволить такого.
И слог мой идёт от обратного, он - от иного.
Посредством абстракции буквы сливаю я в слово.
И где-то красиво выходит, а где-то - херово.
Но, к слову сказать, я свой текст не считаю товаром.
И если он стал по душе, отдаю его даром.
Зато по ночам не мешают уснуть мне кошмары.
Под ручки меня не выводят ещё санитары.
А впрочем, о чём я плету? Я ведь сам же из " этих".
От вас не таю. И сей факт не держу я в секрете.
Медбрата и психа в одном я сплетаю поэте.
Да так, что порой не понять, от кого вам приветик.
Нет, это не шиза. Здесь всё относительно просто.
Одно дополняет другое в движении, в росте.
Процентов на шанс, что я выплыву здесь - девяносто.
Пока мой источник стихов не покрылся коростой.
И нет раздвоений, а лишь - декораций замена.
И сцена меняет свой лик, превращаясь в арену.
И вновь закипает строка в поэтических венах
И тенью шута остаётся на радужных стенах.