Пасмурно с утра –
осень шлёт напоминанье,
что уже пора.
Август – лета «до свиданья».
Время к сентябрю.
Астры распустились в сквере.
Я не говорю,
что в тепло уже не верю.
Но закат кровав -
не по-летнему изыскан,
и в дыханье трав
с каждым днём всё больше смысла.
Истины горчат,
словно мёд янтарным ядом.
И июльский ад
перестал казаться адом.
Спелые плоды
насыщают ароматом.
Утром у воды
ёжишься – холодновато.
На траве роса...
Под печаль ночных мелодий,
царь на полчаса,
август от меня уходит…