Подходит август к середине.
Прохладный вихрь приносит грусть
О том, что скоро лето минет
И жёлтый лист коснётся уст
Которых всякий не достоин,
Красы, отмеченной в веках.
"У ней - сеченье золотое!" -
Вскричал бы грек, наверняка.
Проста душою и успешна...
Её с лукавинкой глаза
Как будто просят: надо - нежно,
Но только с грубостью - нельзя.
Звук телефона вскрикнет между
Двух чувств, двух волн, двух мыслей, слов...
Она оставила надежду:
Меж строчек лист лежит багров.