***

Я не могу его никак прочесть,
Но готова слушать круглые сутки.
Он, будто чья-то жестокая месть,
За эти странные к нему чувства.

Этот огонь внутри - огромное пламя,
Оно разгорается при одном его взгляде.
Я оставлю его себе, как память,
О том, как может быть близко счастье.

Я с ним чувствую себя, словно дома,
Которого, вроде бы, и не было никогда.
Эти чувства - бесчеловечная аксиома,
Не доказать, не понять, не произнести вслух.

Я скучаю, слышишь, я очень скучаю,
Но прости за то, что так поздно...