август будет писать нам письма
на хрусткой крафтовой бумаге,
переложенной лепестками цикория
такими хрупкими и прозрачными -
как крылья мотылька-голубянки
я цепляюсь за его плечи
на пороге последних дней -
как перед дальней поездкой,
долгим расставанием,
которое, неизвестно, закончится ли встречей
я шепчу ему свой индекс, адрес, номер телефона
я вдыхаю его медовый запах так глубоко -
чтобы запомнить навсегда
но уже пробегает между нами
холодок осенних ветров,
размыкает объятия
я смотрю в его грустно улыбающиеся изумрудные глаза
в сеточке звонких паутинок,
чувствую эхо прикосновений
в подушечках перемазанных малиновым соком пальцев..
август будет писать нам письма..
я буду ждать..
22.08.18