Рисуешь дом
На карте мира.
Удобно в нём...
И в нём есть Лира.
Ты пишешь жизнь
Строкой безмолвной,
Она бежит...
И тает словно
Кусочек льда,
На солнце летом.
Твои года,
Одним куплетом
Ложатся в ряд,
Пускай нестройный ...
Порой бодрят
И ты довольный
Бежишь к судьбе,
За счастьем может?
Она тебе,
Помочь не сможет...
Ты сам творец
Своих куплетов,
И сам же чтец,
Сомнений нету!