Решил вот написать тебе письмо,
Два года тишины прервать хотя бы словом.
Но как то все не пишется оно.
Навис я над листом словесно голым.
О чем писать? О суете мирской?
Или не стоит опускаться до нее?
О чем нибудь высоком? Или о том,
Как по ночам все предстает передо мной лицо твое?
А может быть начать с погоды?
Как лето нынче удалось.
А после все закончить на минорной ноте
Сказав, что все, что я загадывал, пока что не сбылось.
О чем писать? И стоит ли вообще?
Ловлю себя на мысли.
Лист чист, смотрю сквозь лампы свет
И вижу в нем пылинки, что в воздухе повисли.