цветёт молочным пухом вишня,
у муз цветы воздушные такие.
и шмель внутри них что-то пишет,
движения свершая озорные.
трудяга в жёлтой пудре млеет,
средь строк летучих крыльями хлопочет:
то в лепестки пыльцу посеет,
то лапками вдруг сменит быстро почерк.
хотела б я твоей быть музой,
цвела б небесным светом вишней белой,
была б в стихах иль строчкой прозы,
шмелела б от того душой и телом.
пчелиночкой брала б напевы,
заботясь о дальнейшей жизни нашей,
в кругу надежд с гарантом веры
пила б любовь с тобой из общей чаши.