Босыми ногами по острым камням навстречу холодному ветру
Идёт, умирая, теряя счет дням, наматывая километры,
Судьбою исхлёстанный странник.
Бубнит, поминая великих святых, слова заунывной молитвы.
А в небе над ним в споре истин простых финал затянувшейся битвы.
И будет несчастному праздник.
Древнейший тот спор, вряд ли смертный поймёт; важней ему воздух и пища.
Когда на плечах испытания гнёт, в молитве спасение ищет –
Дыру в заколдованном круге.
Но если прямой нарисован маршрут, соломкой прикрыта дорога,
Подарок судьбы без падений и смут авансом получен у Бога –
Себе адресует заслуги.
А что же наш путник? Найдёт ли приют? В могиле, в хоромах. Неважно.
В раскладе любом его ангелы ждут: вердикт огласит суд присяжных –
Взыскательный, но справедливый.
А суть обозначена – благодарить за тяжкую ношу лишений,
За злато в кармане, любовную прыть, за каждый момент для свершений.
Всё сердцем принять незлобивым.
___________
PS: Ах, философия, ты в дебри завела…
Перемудрила. Извините. Все дела!