Прочтя сегодня собственный стих,
ты испытал отвращение: к дикции,
тембру голоса; к давней традиции
чтения вслух всех стихов своих;
но самое сильное - к себе самому,
одному и тому..., -
как голому - перед лекарем...
Так бывает порой перед новым зеркалом,
отражающим правду лишь потому,
что оно не бывало с тобой в том пекле, -
в этом личном твоём аду, -
где срастались с лицом прежние зеркала,
становясь в полнолунье твоей гримасой;
где амальгама, растаивая, дождалась
измененья судьбы твоей, - вместе с массой;
где оправы ореховые, с резьбой серебром,
становились чёрными в присутствии смерти;
а стекло не разбилось, упав на ребро,
на каменной, жаркой, неровной тверди...
Зеркала были - окна в расплав, в расход,
в зарождение нового в старом жаре,
...и без слов уходил утомлённый твой род,
заострившись, белея в последней паре...
Это - новое - зеркало ты береги.
На него не пеняй. Через год прочтёшь ему
тобою записанные стихи.
Новые.
Солнечные.
Хорошие.
17.08.2018,
23.30