Ах, этот вечный разговор...

Николай Мальцев 3
Ах, этот вечный разговор,
кого считать теперь поэтом,
восходит солнце из-за гор,
которые в снега одеты.

Полузаснувший перевал
рвёт нить, связующую с миром,
а в сакле старый аксакал
свою настраивает лиру.

Или точней, в руках свирель,
с мелодией под небом чистым,
зной на дворе или метель,
но светел взгляд его лучистый.

Запомнил  тысячу сказаний,
прожив на свете много лет,
не знает мысль расстояний,
везде её заметен след.

Старик- поэт, хотя давно
чуть-чуть учился в медресе,
но радости открыв окно,
увидел красоту в росе,

той дочке солнца и луны,
которая хранит живое,
и с явью смешивает сны,
а с повседневностью иное.

Постигнул счастье в пиках скал,
в долинах, женственно прекрасных,
везде гармонию искал,
в днях трудовых и в ночках страстных.

И вовсе не писал стихи,
но том Шекспира стал иконой,
души движения тихи,
но очень многое затронут.

Мир обернулся стороной
не серой, скучной и унылой,
коль всходит солнце над горой,
то улыбнётся день плаксивый.