Так что стихи? Рифмованные строчки,
Засушенные бабочки мои.
Уйду ли я, оставив многоточье,
Иль позабуду берега свои,
Родные, где трава по пояс,
Где выпь кричит и плачет коростель,
Где перед сном я из реки умоюсь,
Где пахнет сеном свежая постель,
Расстеленная будто в чистом поле
Средь колокольчиков, полыни, резеды...
Голубкой сизою вспорхнет на волю,
Из родника напившейся воды-
Душа моя. Воркуя приглушенно,
Что над птенцами малыми в гнезде-
То вдруг замрёт над ними восхищенно,
А то утонет в мыслях о беде,
Которая подстерегает может
Наивных, беззащитных малышей-
Нет ничего на свете мне дороже
Чем то гнездо, под стрехой вешних дней...
Оглянешься- и нет его, забыто,
Лишь пара прутиков и перьев,на ветру
Качается, полуразмыто
Полотнище тех дней. Не наяву-
Во сне приходят, и смеясь счастливо
Вновь по полю ребенком я бегу,
За бабочкой цветной. Неторопливо
Ее на лист бумаги наколю.
Прожитый миг ли, день, кусочек детства,
Улыбка мамы, звонкий бег ручья,
Иль рыжие косички, по соседству
Моей подружки вспоминаю я-
Как бабочка воспоминание вьется,
Так руку протянуть бы и поймать...
Но только лишь на пальцах остаётся
Цветная пыль. И бабочка опять
Становится безжизненной и хрупкой,
И падает кружась неспешно вниз.
Мне больше ничего не остается,
Как только приколоть её на лист.
Так что стихи? Всего лишь строчки,
Из мыслей-бабочек коллекцию скоплю,
И если вдруг прервется жизни почерк-
То смогут рассказать всю боль мою,
Всю радость- тонкие их крылья,
И краски, заключенные в узор.
И пусть былое поросло полынью-
Его я не забуду до тех пор,
Пока строка ложится ровной гладью,
Что вышивка- на тонком полотне,
Пока сижу склонясь я над тетрадью,
И бабочка в окно стучится мне.
Фото взято в интернете