Порой проснешься (сон плохой) и рвешь Вселенную на клочья
за всё подряд, что не срослось, прося настойчиво огня
и потрясая чепухой, когда ее терпеть нет мочи,
и надоели все «авось», и в небесах не до меня.
Творец, похоже, терпелив (куда деваться, – сумасбродна).
Он предлагает компромисс: ему – покой, мне – новый путь
из тупика, чтоб негатив
убрать с дороги благородно,
исполнив маленький каприз дурной башки хоть как-нибудь,
покуда снова ни снесет давно расшатанную крышу.
Я знаю, Бог уже привык латать разбитые миры,
и миг безумия не в счет. Он только просит быть потише
и не идти стремглав на «Вы» до обозначенной поры,
когда неловкая стопа каких-то мелких неурядиц
разбудит спящую звезду, и та случайно не рванет.
Прости, Создатель, что глупа. Характер выданный не в радость.
Но быть другой невмоготу. Ты сам вложил в меня цейтнот.