Сайт наш - Титаник. На шельфовой глыбе - пятна. Не кровь, не мазут, не жиденький клюквенный сок, что - непонятно, но выглядит, в общем-то неопрятно. Брызги, их много - потёки и струйки из всхлипов, поток бескнечный незнамо когда утихнет, перья роняя, калемы, остья и оселки, без чернильниц, без благовоний, курильниц, кадильниц - нужно ли нагромождение фраз и метафор...занятно...кто всех, желающих выговориться, вымолить ли прощение, выбросить лишнее и заодно излиться, выпросить шанс дополнительный на исполненье мечты, на удачу невероятной самой из встреч - не найдя в окруженьи реальном и близко кого-нибудь, кто подошёл бы - из встречных.
Кто всех собрал, предоставив возможность определиться, есть у Него лицо, или ник, собирательный образ... бледнеют задумчиво лица...тех, кто ещё не успел без следа раствориться в незавершённом —
кто этот Он и зачем ему столько энергии нашей - пишущей братии, словно комки на пашне, теряющей связь с реальным, вчерашним и предстоящим...
От вспышек эмоций, кажется, вечная Гея перевернётся...нет, продолжает лететь сквозь пространство, Некто на выплески эти взирать продолжает сквозь пальцы - пусть, мол, натешатся, словно малые дети - перед тем, как...