Пёхом пру я, как пехота, в путь собравшись впопыхах.
Ни о бабах неохота думать мне, ни о стихах.
Как спастись, я планы строю, от прицельного луча.
Я бреду с башкой пустою, еле ноги волоча.
Дождь – мечта для огорода. Ждёт природа перемен:
Нынче русская погода – как испанская Кармен.
Как цыганка, полдень пылок. Пыль – столбом из-под ноги.
Солнце мне печёт затылок так, что плавятся мозги!
Но не стало вдруг светила! Стали вдруг шаги тверды.
Как цистерна, прикатила туча, полная воды!
Не успел закончить фразу – как скакнул тестостерон,
Как нахлынул ветер сразу на меня – со всех сторон!
Вот и лужа под ногою – брызги из-под каблука!
Небо, только что – нагое, облачилось в облака!
Все – масштабней Эвереста. Дождь, начавшись, поскорей
Вправил мне мозги на место; те – скорее за хорей!
Так как вымокла одёжа, я пока пишу фигню…
Как просохну, в койке лёжа, и о бабах сочиню.