теперь до весны далече,
корчатся прутья сухие в печи,
не думать о нашем легче,
чем плакать, кричи не кричи,
не отзовётся...
огонь будто и не жжётся,
время идёт на излёт
в потомственные дали ,
оттуда услышу едва ли,
что кто-то меня зовёт...