мне будто сорок, и, в общем, пора жить с кошкой,
так говоришь ты, услышав мои стихи.
я отвечаю, мол, всё это понарошку —
я не кричу от боли в лицо глухим
и по утрам себя не соскребаю с пола.
в жизни моей всё, в принципе, хорошо,
я же, ты знаешь, солдат — не бывает больно.
если и было, то это давно прошло.
я не скулю, не лезу в ночи к бутылке,
думая лишь о том, что могло бы быть,
и, при любом раскладе, я ни слезинки
не пророню — все карты смогу покрыть.
но иногда ты смотришь мне прямо в сердце,
мягко погладив его, достаёшь свой плед,
и, укрывая меня как когда-то в детстве,
ты ухмыляешься, зная — всё это бред.
видишь меня насквозь и немного глубже,
знаю по блеску страха в твоих глазах.
всё хорошо. верю, не станет хуже,
если ты чернь мою держишь на тормозах.