Каждый стих готовый быть, что как жизнь и безвозвратен.
Что написано душой, ты не в силах вдруг - исправить...
Ты отдал себя ему - музе мига, солнца, сердца...
Что исправить самому, ждешь всегда, "его" рассвета...
Ты поймешь, что это боль, но душа - есть призрак-время,
И гоняясь в темноте, ты как сон не жаждешь света...
Окунается душа, в твой бокал вина и только,
Ты найдешь себя с утра, Ты - поэт, но это поздно...
Закрывая темноту, ты поешь, что очень молод...
Ну, а я зачем живу, если гордый, и вдруг понял?
Что, с утра, бывает лень, а к обеду пробудившись,
Ты рожденный для потерь, вдруг, узнал, что мир - есть бренность...