Потраченная психом, точно молью,
Выходишь в люди белые с утра
Совместно с дядькой страхом, теткой болью,
Таблеткой в сумке, сединой в вихрах.
И радостно бежишь на свой автобус,
Без памяти довольна, что несут,
Не подкосившись ноги. Что до гроба
Еще пилить да плыть сквозь мерный труд.
Какое счастье, что слова снисходят
До погруженной в будни головы,
Что древний стих, гулявший на свободе
Подле Жуковского, с тобою не на вы,
А тыкает, как тыкают в иврите,
Того гляди "хабибнет" невзначай.
Пока глаголы "любишь" и "живите"
Как сдувшиеся крылья на плечах.