Мне хотелось бы писать сложносочиненно,
Так, чтобы предложения распространялись,
Ветвясь прилагательными, пузырясь запятыми,
чтобы читатель, неосторожный и изумленный,
В них погружался, тонул, вылезал, чертыхаясь
чтобы междометья и те не казались простыми.
Чтобы из-за плеча Олеши выглядывал Альтерман,
А на метафору Пушкина карабкался Пен,
Чтобы Тютчев проглядывал не смыслом, а духом,
Чтобы фоном стучал макбетовский барабан,
Чтобы строчки давали опаснейший крен,
Незаметный глазу, но уловимый для слуха,
Мне бы правда - туманно, почти сакрально,
А не в яростной солнечности псалмов,
Не в сгущающейся ночи Коэлета
Мне бы готически-зально, а не вокзально,
Не популярно, не для обычных умов,
Не для мира, в котором пахнет виноградом и вереском,
Для полумира ассоциаций и пыльных томов