Ни готических крипт, ни часовен, ни кампанил,
лишь мертвячески-серые, пыльные катакомбы,
и ожившие мумии – выходцы не из могил
и песка пирамид, но из склепов метро – с апломбом.
Дочитать до конца или спрыгнуть с каноэ в Нил,
то есть в Обь. Ирреальность похожа на квинтэссенцию
неудач и фантомных болей, но нету сил
прекратить размышления о том, что «в твоей компетенции…»
Притворяйся счастливым, здоровым, познавшим мир –
даже то, почему здесь холодное время года
постоянно, сказать можно – вечно. Пустой трактир,
банка пива. Да бог с ним – со всем, это так погода
подшутила над нами, устроив в июне тир:
если снег перестанет, то дождь – и не дождь, а рвота
поднебесья, и ветер такой – чтобы в глаз с ноги,
а потом голодовка у солнца, лучей икота.
Ни сирени, ни роз. Одуванчики – то ростки,
будто лето забило нахрен – к чертям работу,
и в недельном запое пропило все мозги.
Но и это не страшно. Страшней за бортом в субботу
оказаться, как после аборта вселенской зги
в планетарной системе. Выкидыш ли природы?
Суррогат человека, сточившего все клыки
о тупой гранит не науки, но «веры в бога».
…и какими же здесь должны быть мои стихи?
Оглянись, посмотри, насколько она убога –
вся действительность наша. Спасай себя сам – беги.
Если музыка есть, то и слово – искусству льгота;
цепенея держись за нее, чтобы уцелеть.
Есть стихия, которой поровну все погоды,
дочитай до конца: узнаешь, это – не смерть.
Она больше даров любви и цены свободы –
если музыка есть, то всегда можно уцелеть
можно даже взлететь, сняв оковы с цепей и годы.
4 июня 2018 года