В той субреальности, где Стругацкие оказались правы,
Где у дома бабы Нади вишня растет,
А дом не разбомбили, наши дети бегут оравой
Встречать раскрашенный под аиста звездолет.
В той субреальности, где адвокаты не волки, а клерки,
Где все мы любим жизнь, а не баланс на счету,
Старые книги на кривой этажерке,
Почерканные книги, верно хранят мечту,
И знают, что сбудется. Рядом с ними лежат апельсины,
Дочка, болтая ногами, хочет прогрессором стать.
И корабли исчезают в пылающей сини,
В обнимающей черноте, в том, чего нам не догнать.
В той реальности, в которой бесшумные электрички
Замедляют ход у бесконечных садов
Мы изменяем нашей печальной привычке
требовать подтвержденья правдивых слов