-Вот так она прошла- сказал старик,
Подняв стакан рукой дрожащей,
При этом взгляд его совсем поник,
Упавши, словно в день вчерашний.
-Я смолоду удачлив был:
Подпольным слыл миллионером-
Дела большие я тогда творил…
Всё завершилось высшей мерой.
Представь, как в ожиданьи смерти жить,
Когда засовы отпирают-
Вдруг холодеет всё внутри, дрожит:
Уверен – нынче расстреляют…
Но проходили дни, года текли,
Уж притупилось ожиданье…
Однажды мне амнистию зачли,
Сказали что-то в назиданье.
Я радости тогда не испытал,
За годы уж привыкший к нарам.
Представь себе – совсем не ликовал,
От воли не был под угаром…
Я сунулся к друзьям – иных уж нет,
Другие на постах высоких,
Творят как я, сидевший много лет-
Их стороной обходят сроки.
Куда податься? К этим ведь нельзя-
Живу среди бомжей в подвале,
Откуда выгнать жители грозят.
Как говорят: “Крути педали!”
Жизнь мимо ковыляет стороной-
Она теперь в других ликует…
Вернуться б в детство к матушке домой
И нАчать жизнь бы вновь, другую.
18.08.2018г. Иван Проскурин