Пятница. Истлевшая неделя.
Сумерками застлано окно.
Всё ли я успел, на самом деле
то, что должен был, что суждено?
Вдаль сбежав короткие минуты,
перешли в часы, сплетаясь в дни.
Вроде жил. Разменивал, как-будто,
в море повседневной беготни
время, на успехи и печали
те, что собирая и храня
обрету спокойствие едва-ли,
строящие заново меня.
К выходным короткая тропинка
так и не протоптана, пока.
Свет луны скользит в кошачьей спинке,
греясь в ней, почти наверняка.