Быль.
Памяти В.А. Бабоши ст. (1937 – 2018 гг)
Я был всего лишь три дня в апреле,
Но в сотый раз уже вижу сны
О том глухом, в пять утра, обстреле,
Такой привычной для всех войны.
Война у города на границе,
Война измором и без границ.
Как долго морок кровавый длится?
Все ждут вмешательства третьих лиц.
Четыре года мы наблюдали,
Как рвутся сети духовных уз,
Что в смерти нет никакой морали,
А только на сердце тяжкий груз.
Теперь мы здесь. И на крышку гроба
Бросаем землю. Вокруг кресты.
Снарядам шалым по неба нёбу
Лететь до кладбища две версты.
А мы – живые. И мы – мишени.
Нам негде прятаться. Мы стоим,
Как город, вынесший разрушенье
Основ, и чуем весну и дым
Костров: наверное, где-то рядом
Бросают в пламя старье и хлам…
А утром здесь поливали Градом,
И люди прятались по углам.
Мы хоронили «врага народа»,
Чьё «преступленье», по сути, в том,
Что он концы не запрятал в воду,
И не оставил свой долг и дом.
Но память, видно, недолговечна,
И вновь на сцену выходит Брут,
А те, кто с ним заодно, конечно,
Переиначат всё, переврут.
И в фразе этой ни капли розни:
Людей не делят язык и флаг,
Но можно грамотно строить козни
И утвердить, кто есть друг, кто – враг;
Однако всё сплетено хитрее,
Винтовкой узел не разрубить,
А нам останется быть мудрее,
И строить заново, и любить.