Лицо ласкало полусонным ветром,
томился звук
тебе казалось — ни к чему при этом
касанье рук,
в мозгу (как черви) шевелились строчки,
плыла луна….
Тропа по краю августовской ночки
кому нужна?!
Всё время время тянет по теченью
в круговорот,
что может просто не иметь значенья
к утру пройдет.
Какое счастье (в сумасшедшем даре)
писать стихи?
Заносит память молча в календарик:
мечты, грехи….