Стихи не пишутся, на сердце - смута,
И музыка не входит в резонанс.
В тепле опять отказано кому-то –
Мгновения, повергнутые в транс.
Растаяло желание полёта,
Грядущий день – вчерашнего близнец,
И жмёт в груди – предчувствием чего-то.
Любым делам – усталости венец.
Мечты с утра являются как призрак,
Чтоб раствориться в бренности земной.
У всех побед – бессмысленности признак,
Когда они кончаются войной.
Стихи не пишутся – итогов бремя,
И приговор летящих в бездну лет.
С печалью перемешанное время,
В котором жизнь под маской «Не Поэт».