Так уютно тикают часы,
и вечерние упали росы.
Душу ангел поднял на весы:
золото порой, порой - отбросы.
От земных чего же им хотеть,
горним силам? - все насквозь чумазы.
Может, добела отмоет смерть?
Души отлетают, многоглазы,
от слепых, в печи сожжённых тел,
чтобы в ангелов им превратиться.
Так вот страстотерпно восхотел
молодой поэт-самоубийца...
17 августа 2018