на стих http://www.stihi.ru/2019/05/27/4636
Я много в этой жизни ошибался,
Порой она летела кувырком...
Вот повзрослел, но графоман во мне остался,
А кто-то чтит обычным дураком.
Им не понять о чём писалось
Когда на циферблатах за полночь,
О чем таинственно мечталось,
Что много не сбылось.
Прости меня, за раннюю весну,
За тишину прости о явном,
За то, чего уж не верну,
Что не спрошу о самом главном.