Тикает жилка, под тонкой и светлой кожей.
В венах струится огонь, со стихами вновь.
Взгляд ненормален, только в себя направлен.
Буквы живые сыплются из рукавов.
Магия гения или безумный очерк?
Всё заменяют стихи мне: еду и сон.
Да, я безумный поэт, в ненормальном веке.
Всё что люблю я - слова... Много-много слов.
Я оживляю и бабочка в небо взлетела.
Птица вспорхнула вдруг с моего листа.
Падает вниз, мой читатель...
Взлетают качели.
Вместе со мной, как и я - вы опять в слезах.
Вижу вас тускло, в размытых дождями стеклах.
Вам я кажусь, стоящей спиной под луной.
В пляшущих те'нях, пугающих - есть мой остров.
Это стихия моя, мой безумный огонь!
Ветер сомнений, можешь хлестать словами,
Можешь трепать меня и пригибать к земле.
Не задувай вдохновение, тот огонь самый.
Он восхитительный, даже на острие!
Гордость моя, - будто парусник, мчится на рифы.
И разбивает меня... Моё сердце - стекло.
Клею потом, заживляю слезами молитвы.
Чем заменить можно те, что упали на дно?
Как мне собрать все кусочки горячего сердца?
Жаждущих славы, признания ,- полной любви.
Я лишь, безумный поэт, ненормального века.
Это проклятье и радость - писать стихи.