Берет,затасканный этюдник,холодный взгляд из-под бровей.
Он вяло шёл как наши будни,пытаясь видеть их новей,
Прозрачность линии Ван-Гога и алый цвет Делякруа,
Всю жизнь,от первого порога,несли его,как два крыла.
Но ночь не становилась чудной и день,нисколько не другой,
А жизнь оказывалась нудной и в Жигулях и над Невой!
Он долго ждал своё прозренье,питался сладостной мечтой,
И,самобытное презренье им подменялось красотой.
Но на холстах никто не видел,то что творила его кисть,
И, он себя возненавидел-и,как со щавлем борщь,прокис!
Однажды, с пьяного угара он"самородок"свой нашёл,
И,приготовился к удару..,но,вдруг, почёт к нему пришёл!
Пришло презнание ,фортуна,чуть улыбнулась и пришла,
И он заметил море,дюны-людские россыпи тепла.
Улыбки,смех,влюблённый трепет-упрямый зов далёких скал,
Но волос запорошил пепел,уж слишком долго он искал!
Нашёл,а жизнь уж пролетела,искал,а сам топтался в них..
Душа истлела раньше тела и,ум придавленный затих.
И так-прошло.Забыть былое,идти вперёд-прекрасен мир....
Сидит,с поникшей головою-совсем старик,в упадке сил.