Бордовый конь сквозь пыль времён,
Галопом бешенным навстречу.
Он знак беды, он знак войны,
Рассудку вовсе не перечу.
Чутьё покоя не даёт,
Порой волной нахлынет.
То сердце дробью отстучит,
То кровь в сосудах стынет.
Хочу себя я в руки взять,
Собрать все мысли в кучу.
С поддержкой вышней срок тяну,
Покой души виденьем мучу.
А он бежит, уж в пене весь,
Копыта землю сотрясают.
Их громкий бой мне режет слух,
И ангелы меня бросают.
В час роковой не избежать,
Того, что Бог тебе назначил.
Прервётся линия судьбы,
Где ты любил, творил, портачил.
Я не индус, чтоб ликовать,
От мысли: мир, как дар покинуть.
Ещё бы написать стихов,
А также песен, после сгинуть.
Да есть ли тот предел когда,
Поймёшь, что твой родник иссяк.
Когда отряд крылатых слов,
На чистый лист с пометкой "брак."
И Муза краткое "Прощай!"
Махнёт рукой и удалится.
Опять я слышу стук копыт,
Я весь в поту и мне не спится.
За ручку вновь, как за спасенье,
От мыслей тёмных отвлекусь.
Жива б была Святая Русь!
А жизнь поэта лишь мгновенье.
16.08.2018.