Иногда мне мало иногда.
Я ползу... теряюсь... выдыхаю...
По собой оставленным следам
не себя растерянно читаю.
За тоской мне видится тоска...
С лёгким флёром вялых параллелей
на просторах жизни как рывка
к между целей выдуманной цели.
В резком смехе я глотаю смех...
Что лукавить с древними пластами
трёх зеркал, пророчивших успех
бледным нам, сражающимся с нами.
А в потом мне видится затем...
Чуть не так, не в ракурсе контекста
о давно взращённой пустоте
мест для лжи просчитанного места.
И весна мне станет, как весна...
Пусть на миг смеющегося марта,
но такой, чтоб новая Луна
в старте ночи выжгла ночи старта.