Мой август в бархатцах погряз,
трепещет в терпких кущах рая.
По острым иглам жёлтых астр
к ногам натруженным стекает.
По вздутым венам бродит зной:
то жаром вскроется, то болью
дождливо-нудной, затяжной,
всплывает нервно, канифольно.
Опять ты маешься, душа?
Как будто попадаешь в сети
паучьих самок и, жужжа,
в объятьях гибнешь на рассвете.
Как будто внутренний раздрай
по декольте сползает в лето.
Мой август, медленней сгорай
в лучах раскосых. Осень следом.