Он придумал множество героев,
Поселив их в детские сердца.
Для детей, писал он, до конца,
Даже зная, что смертельно болен.
Не хотел, чтоб знали о болезни,
Не хотел сочувствий и тоски.
Но у рака клешни, как тиски,
Трудно вырваться, в тиски попался если.
Только умер, словно вороньё,
Налетели тут же журналюги,
Закружили шоу, словно вьюги,
Раздувая разное враньё!
Позабыв заветы стариков,
Роются в судьбе, как будто в тряпках,
Рядом с телом, что в гробу и тапках.
Как же мир жесток и бестолков!
Позабыли, что о мертвецах,
На Руси, лишь шепчутся тихонько.
Мир души живой, прозрачный, тонкий,
Он живёт, не ведая конца!
И душа Успенского, в выси,
Вряд ли рада крикам шоуменов!
Дайте тихо ей уйти, степенно,
И покой небесный обрести!